El trabajo pictórico de Cecilia Hecht se ubica en la tendencia que se ha dado en llamar "figurativa" porque es alusiva a formas natu­rales. Dicha tendencia ha cobrado gran ímpetu en los últimos años, y marcó su apoteosis recientemente con la exposición de las obras de Lucian Freud en el Museo Metropolitano de Nueva York. Pero esta figuración contemporánea no se impone en contraposi­ción con la tendencia abstraccionista que ha predominado en las artes plásticas actuales, sino que sigue inscrita junto a ella como una alternativa más, no sólo por lo que hay en ella de "expresio­nista", sino y, sobre todo, por lo que tiene de "conceptual". Por­que el artista plástico de nuestra época actúa sin freno, transita cualquier medio, explora, inventa, descubre o redescubre lo que sea, que pueda servirle para mostrar su versión del espíritu de nuestra época.

Convertida en cosa, ser en sí, materia inerte, geografía en vez de historia, la figura humana se ofrece como campo abierto a la experimentación y a la exploración por sus complejas y exhuberantes formas, vericuetos, cavidades y protuberancias, abismos y cimas que interesan al artista contemporáneo, más para la fabulación que para la figuración propiamente dicha.

Quizás por eso Cecilia persiste insistente en el paisaje humano. Pieles plagadas de caminos sin salida, rugosas como troncos holla­dos por el tiempo y el olvido. Superficies erosionadas por infa­mias, surcadas por el paso milenario de sudor y lágrimas. Vapores enclaustrados por sombras que migran diligentemente hacia la luz para empañarla. Esta vez Cecilia mostró preferencia por los ros­tros, pero no para referirse a ese o aquel específico, individual, si­no como recipientes de oscuras reverberaciones, de misteriosos impulsos que le infunden una fuerza sorpresiva y recurrente. Sepa­radas de su contexto natural, el cuerpo, se presentan como  extra­ños engendros atormentados y atormentadores que parecieran no poder salir de ella, tan frágil y serena. Debe haber un inmenso y callado aullido de dolor que bulle en su seno hasta lograr salir triunfante de su encierro.
Volver sobre sí misma. No se trata solo de regresar sino de recrear para encontrar nuevos hilos de conexión entre el presente y el pa­sado. Un pasado que se sumió en tinieblas condenado a ser traga­do por el agujero negro de la memoria, con el visto bueno de victimarios y víctimas en lo único que pudieron estar de acuerdo: ambos necesitaban olvidar para poder reconstruir sus vidas. Ella se encarga de descorrer la cortina.

Esta nueva muestra de Cecilia es aún más sobrecogedora que Um­brales. Con más seguridad se atreve a atravesarlos y, esta vez, tran­sita resueltamente por los espacios abismales, cuya novedad había logrado mantener en suspenso todo juicio durante medio siglo. Ya no. Porque, como no se hizo nada para contener la capacidad ina­gotable de hacer el mal que tiene el ser humano, el evento que de­bió ser irrepetible se convirtió, más bien, en modelo a seguir. Cecilia ve crecer, sobre la tierra de todos los continentes, inmensas manchas de sangre inocente, a despecho de las "buenas intencio­nes", demasiado escuálidas y débiles, quizás porque solo han sido diseñadas para ser utilería del gran teatro de este siglo .

Esta podría ser una de las múltiples lecturas de su presente entrega. Las imágenes se repiten incansablemente. Ningún cuadro es igual al anterior, pero en su secuencia, los productos de nuestras angus­tias se asoman desde sus encierros, como si pretendieran arrojarse sobre nosotros, como si los ojos huecos que nos observan desde cada marco, no fueran sino espejo de la mirada vacía que está en los rostros nuestros. Función del espectador a la que ha sido con­denado el hombre común de nuestros días, cada vez más despro­visto de capacidad para cambiar el rumbo de su destino.

Nos sobrecogen y nos emplazan, no con sus quejas, sino con su silencio del que surgen como inmensas llamas lacerantes todas las interrogantes. Hay un cambio de dirección en la mirada. En vez de ser nosotros quienes los vemos a ellos desaparecer tras la bruma, comprendemos, repentinamente, que son ellos quienes se detie­nen a vernos pasar. Su mirada nos persigue a medida que pasea­mos, aparentemente sosegados de un cuadro al siguiente, de una a otra caja, ventanilla, cadalso ... Seremos nosotros los que nos vamos y ellos los que nos observan, aterrados, como si supieran lo que no sabemos qué nos espera? Acaso son ellos los que se apiadan de nosotros?

Imágenes que podrían haber sido tragadas por la tierra en el mis­mo momento en que terminara de existir el último sobreviviente, se han convertido más bien en legado, en herencia cruel para sus descendientes. El silencio de los progenitores, que callaron, no ha servido para protegerlos del sufrimiento. En cada noticia del peri6-dico local, en las tremendas imágenes televisadas que muestran tantos desmanes multitudinarios, la memoria del hijo del sobrevi­viente se activa.

Nada serviría mejor para exhumar lo inenarrable, que las artes plásticas. Por algo Kafka envidiaba al pintor, que de una sola vez, en un único espacio limitado, logra expresar lo que desea, a dife­rencia del escritor que necesita explayarse en multitud de pala­bras; así, lo fundamental puede perderse en los vericuetos de la razón, puesto que implica proceso, mediatez; ver, en cambio, es el cheque instantáneo con la evidencia.

Además, como piensa Elie Wiesel, hablar en si es casi una profanación. Aún no se han inventado las palabras. Lo que sucedió no tiene nombre. Esta novedad abruma al hombre con el peso ago­biante de millones de gemidos que no tienen eco.

Cecilia Hecht trabaja en profundidad. Cada intersticio del papel lo somete a torturas de tatuajes y arañazos. Pinta cicatrices, se afana en no dejar ningún espacio virgen, lo convierte en especie de vie­jo tapiz oriental horadado milímetro a milímetro. Rompe definiti­vamente con el tabú, abre el candado del silencio impuesto en su infancia, desmitifica el horizonte trágico de su hogar paterno al hacerlo patente y partícipe de nuestra historia en la que aún per­manece la discriminación de los unos ante la indiferencia de los otros, los que no se detienen a pensar.

Así es como el pasado revive en las violencias del presente, hasta llegar a nuestro continente. Ya no hay mapa de nación que no esté cubierto de caras asustadas y dolientes, de cadáveres convertidos en pedruscos. Allí están multiplicándose a la espera ...

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                                                                                                                          Marianne Kohn Beker